МИР — ДОНБАССУ!

Город, о котором мы мало говорим

Передача гобелена О. Толстиковой «Мир Донбассу» в Донецкий Художественный Музей, Донецкая Народная Республика.

Передача гобелена О. Толстиковой «Мир Донбассу» в Донецкий Художественный Музей, Донецкая Народная Республика.

Город, о котором мы мало говорим.

Светлые стволы тополей тянутся в небо. С холма, с высокой точки, не проснувшийся еще город, сквозит в утреннем мареве далеко-далеко.

Город в облаках роз парит под небом. Город тысячи роз, кажется, здесь они главные жители. Красные ковры, розовые, желтые, большие и маленькие, крошечные, собранные в гроздья, соцветия, похожие на барашков, стелятся по земле, выгоревшей траве, вьются по асфальту, почти дикие. Рядом — гордые вертикали элегантных красных. А запах — где-то теплее, где-то слаще. Стоит только начать вдыхать этот аромат, наклоняясь к каждому цветку, и не оторваться, не уйти. Сразу привыкаешь к этой красоте, к жизни среди роз. И уже не представляешь пространство без этой красоты, и, приехав в Москву, чувствуешь, что чего-то не достает, и понимаешь — роз. В Донецке люди среди роз — как в Раю. Здесь розы, как атланты, которые держат небо, как флаги победы доброты над злом. Войне наперекор — цветут розы.

На противоположной стороне улицы, от гостиницы, в которой я живу — «Донбасс арена». Она опустилась огромной стеклянной летающей тарелкой на травы и розы. Сейчас уже невозможно представить ее разбитой и покалеченной. Били по этой стороне. Пронеслось по «Донбасс-арене», дальше — по Дворцу «Юность», по Краеведческому музею. Уже восстановили и музей, и Донбасс-арену, и нашу гостиницу, которая тоже была частично задета.

Дворец Юность — искареженные металлические конструкции верхнего этажа. Изгибы ржавого металла, как какая-то странная инсталляция, как-будто кто-то надавил разом на металлические стойки, искривил их с огромной силой. Сначала приходит мысль — странно, может пожар, а потом видишь круглые пробоины в оставшихся стенах нижнего этажа, и понимаешь — стреляли. Господи, стреляли! Это ведь от снарядов.

Розы неухоженные, но прекрасные, растут в траве, как и всегда росли у стен дворца, поют свою песню мира.

На окраинах — война, а здесь люди среди роз, и нужно сделать все, чтобы они жили. Чтобы были выставки, театры, учеба. Война рядом, она никуда не ушла.

Дети напомнят стихами, в которых такая боль, что связывает всех в зале, и потом невозможно очнуться и придти снова к жизни. И Надя, прекрасная и сильная, плачет, утирая слезы.

Вся жизнь там — все в каком-то свете, легкости и прозрачности. Юля рассказывает, как она пошла за водой с пластиковой бутылкой, туда, где стреляли, и до сих пор стреляют. И вот она идет по светлой улице, светлые волосы, такая легкая и летящая в своей юности. И вдруг взрыв, страшный взрыв, прорвавший эту легкость светлого дня. Что делать — просто броситься на землю, просто замереть. Она рассказывает. На её месте может быть любой — ты, я, любой, совершенно незащищенный мирный житель, совершенно не готовый. Человек, который боится.

И вот снова невесомость и свет. Нереальность тишины. Нереальность войны.

А мы вообще-то понимаем, что там идет война?

МИР ДОНБАССУ!

Аватар
Художник. Золотая Медаль Академии Художеств России, Серебряная Медаль Академии Художеств России. Член МСХ.
http://tolstikova.com/

Все материалы автора